Monday, July 10, 2017

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Chez Gustave Roud. Une demeure en poésie

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Détails sur le produit

  • Rang parmi les ventes : #349987 dans Livres
  • Publié le: 2015-10-15
  • Sorti le: 2015-10-15
  • Langue d'origine:
    Français
  • Dimensions: 8.27" h x
    .43" l x
    6.38" L,
  • Reliure: Broché
  • 128 pages

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5Un voyage feerique ou photos et poesie se tiennent par les ailes
Par layla m beaini
« Le temps les force à mentir ('), ils imitent l'oubli mais tu le sens, eux aussi se souviennent de cette lumière »J'intercale un rêve de voyage entre les couvertures d'un livre. Que je savourerai encore. Que je dégusterai certains jours ou nuits en l'ouvrant au hasard des mots et photos. Je voudrais, dans ma fougue puérile, vous le raconter. Partager la joie de ma découverte. Mais mes mots cette fois-ci sont frileux '. Ils se croisent les bras et ont envie, eux aussi, de regarder. De lire. De découvrir chaque flaque d'ombre, chaque pépite de lumière. Et je les comprends.J'ai commencé à découvrir le travail de Philippe Pache il y a exactement un an aujourd'hui. J'avais vu une photo passer. Deux paires de genoux mais dans la fulgurance d'un train qui passe. De la promesse d'une robe fleurie comme la jeunesse. Et je m'étais dit : « Tiens ! Tiens ! Cette personne vole le secret des autres comme j'ai souvent envie de le faire mais sans que je n'en possède le talent ». Je ne savais pas que celui que j'appelle désormais PhP était photographeD'habitude, devant une photo du grand Pache(a), ma plume se débloque. Et les mots fusent dans un jet d'encre. Rose aux joues d'être moins beaux que la photo qui les inspirent mais s'affichant tout de même sous sa présence lumineuse.Or, cela fait deux jours que je tiens certaines photos dans les mains. Heureusement qu'il y eut ce livre.Mais comment parler de ce livre. Ou du moins des photos dans ce livre. Je me dis souvent que PhP ouvre le ciel. Qu'il écrit sur une page infinie. Qui que commence ni se termine. Souvent d'ailleurs, un oiseau passe. Et Pache 'écrit avec. Le ciel. Les fleurs. Les yeux. Voir ses photos dans un livre. Les avoir chez soi. C'est inviter une gerbe de brume poétique sur les étagères. J'y retrouve ce que je goûte à chaque nouvelle image qu'il publie. La solitude pétillante des couleurs. La chaleur d'un monde où chaque sensation est à la fois nouvelle et nostalgique par poésie de l'air. Ah ! Et les mots ont parlé d'eux-mêmes. Le seul livre que je possède ? (ce mot ! mes livres me possèdent à la manière de petits démons rêveurs plutôt) de Gustave Roud et qu'un ami poète m'avait offert lors de son passage parisien fugitif il y a 3 ans, est intitulé « Air de solitude ». Et sa plume erre à travers les champs poétiques à enjambées sublimes où les choses et les mots renaissent au monde, à la végétation. A l'immensité.Par le livre que j'ai sur un genou au moment où j'écris rapidement, entre deux battements de cils et un peu plus que quatre yeux, je m'aventure et dans la demeure d'un poète que je savoure encore plus, et qui ' le livre me l'apprend- était photographe lui aussi (un métier ! qu'est-ce que cela fait rêver ! Dans ma petite ville de jadis, les noms de photographes se terminaient par le «joli « ian » arménien. Fils de. Ils étaient. D'un endroit perdu et magique. Et leurs noms l'attestaient par un tintement à la fois clair et mélancolique). Les réflexions de G. Roud sur l'art de la photographie me ramènent à celles de Philippe Pache. Et je m'imbibe mais rapidement jusqu'ici de celles prises par Roud lui-même.Les textes encadrant les photos sont beaux et rêveurs aussi. Je connais désormais Carouge. Une petite chapelle. Bleuie à la chaux. Avec des étoiles. Je m'enfonce dans la Suisse de mes amis, virtuels dites-vous ? De mes amis qui comme le disait Proust en parlant de la littérature, sont la plus belle des réalités.Les photos dans ce livre, les textes encadrant les photos, vous feraient voyager. Le bois des arbres s'en trouverait changé et par la poésie. Et par un travail de silhouettiste du temps qui passe et qui frémit, qui par ses photos, épingle les ailes du monde sur l'éternité des songes, sans jamais les priver de leur poudre à voler. Ni de l'éphémère intemporel de leurs couleurs. Ce n'est pas pour rien que des mouchards bienveillants m'avaient soufflé qu'en Suisse on le surnommait le poète des photographes Philippe Pache. Et dans la demeure de Gustave Roud, il était chez lui aussi bien que la poésie de Roud qui trouve un si joli miroir dans la demeure du poete à laquelle ce livre rend hommage.

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